Me doy vueltas,
como sin sentido,
como sin querer pensar
y así ronda la idea de mirarte,
de tropezar con tus palabras en alguna escalera,
pero no, puedo distraerme,
es cambiar el aire y voltear.
Ni la flor más incauta hubiese creído
ni siquiera yo, estando aquí de nuevo,
con una cara estoica que no es,
una canción que no se sabe mía.
Un par de vueltas en el pasillo,
una silla atravesada,
un pretexto para...
Porque excusas me sobran;
respecto al cómo encontrarlas
sigo preguntándome
sin saber por qué hago eso.
"Qué ironía
se ha quedado como yo
sin nada que decir
entre hojas sueltas"
