Deja que muera en los brazos de mi propio error
una cascada q se hace pedazos en mis brazos
heridas de guerra
y quedar atrás del pelotón;
no resta más que lanzar disparos al aire,
por si alguna cae donde debiera.

Son cosas que pasan en la guerra,
nadie quiere perder, ese es el problema.

No sé, da igual

Tan sólo sea enamorarse de una sonrisa
y más q enamorarse, diría él
es un capicho
uno de tantos, de siempre.

No tengo el tiempo,
no le veo el interés.

Pero es un reproche más.